De volta

Pois é, grande hiato! Mas hoje voltei, não sei o que me deu, mas "aconteceu-me" uma história (está sem pés nem cabeça, mas tem o resto do corpo :P). E achei que ela ficaria bem aqui, num "cantinho" a que não vinha há muito tempo.

Não peço desculpas, não faço promessas. Nesta etapa quero ir ao sabor do vento e da inspiração, quero estar receptiva ao que vier sem fazer esforços nem reclamações. Que os tesouros dos barcos da imaginação venham, se quiserem; mas, se não quiserem, não os chamarei de volta. São livres!



Poema Quotidiano
O motorista



Não sonhara aquele emprego! Sempre fora humilde nas suas ambições, gostava de sair com os amigos, de conhecer pessoas novas, mas nunca pensou em ir muito longe do lugar onde vivia. Entretanto casara há dois anos, ainda não tinha filhos. Mas era feliz, tinha tudo o que queria. E tinha emprego! Um emprego que não sonhara, mas tinha-o e era feliz.


Um simples motorista tem a função de conduzir outros para os seus empregos, para as suas escolas, para as suas casas. E tem também, claro está, de verificar se os passes já têm a senha do mês, se ninguém entra sem pagar (apesar de, às vezes, lá deixar um velhote ou outro entrar) e se pagam, conferir os trocos, dar trocados.

Simples à primeira vista! Dizemos muitas vezes que a vida é caminho de um só sentido, e não há volta a dar-lhe. Mas o motorista, vai e vem, sempre pela mesma estrada. Talvez não seja bem a mesma, dir-me-á um leitor mais filosófico. Talvez não, dir-lhe-ei. As pessoas não são as mesmas, mas têm a sua rotina e apanham este ou aquele autocarro conforme os seus horários.


Simples à primeira vista! Que pensará o motorista, sentado no seu banco de autocarro enquanto vai conduzindo pela estrada fora, curvas e contra-curvas, semáforos verdes e vermelhos, botões a pedir STOP, portas a abrir e a fechar, pessoas a sair e a entrar, jornais querendo entrar, moedas a suplicarem serem doadas? Que pensará enquanto vai conduzindo um autocarro velho ou novo, conforme o dia?


O autocarro segue a estrada principal, as outras estradas somos nós que as vamos fazendo, antes e depois de entrarmos nele. O motorista não tem escolha, ou pelo menos muito pouca: há caminho que tem de ser percorrido, há paragens onde esperam pessoas para voltar para casa, para irem trabalhar, há semáforos que fazem apostas sobre qual o autocarro que apanhará mais vermelhos numa manhã chuvosa.


Nós temos escolha, antes e depois de sairmos, o caminho é nosso: a cidade abre-se à nossa frente com um número infindável de veias, por qual delas palpita o nosso coração? Para onde nos leva o dever? A consciência? O amor? A saudade? O autocarro leva-nos a nós, por uns tempos, depois a escolha é nossa!

E que responsabilidade! – pensa o motorista. Pensa na sua, não na dos outros, que cada um já tem a sua dose e basta. E leva o dia a percorrer caminhos já conhecidos, a ver passes e bilhetes; já conhece de cor a cor das árvores, a cor da estrada. E faz-lhe confusão como as outras pessoas não o acham pessoa. Entram, mostram o bilhete e já estão de focinho levantado a ver se ainda há lugar para elas, descobrem que aquele “cantinho” onde costumam ficar já está ocupado por uma senhora com cara de antipática ou com um senhor que parece não ser usual naquelas bandas. E ao motorista nem ligam, ele que passe os olhos pelo passe, que eu tenho que passar os olhos pelos assentos. Se apanham o autocarro todos os dias, ainda é mais grave, deviam cumprimentar a pessoa que os leva na estrada principal até chegarem a outra estrada, essa que os levará ao seu destino. Deviam dizer-lhe bom dia ou boa tarde, conforme a hora.


E de vez em quando, o motorista tem uma surpresa: alguém que já o conhece e não apenas o reconhece como a cara de todos dias. Esse alguém que já o conhece, fala com ele, alivia-lhe o silêncio de viajar sozinho. Sozinho porque não tem com quem falar. E nessa solidão, muitos ligam o rádio e quando as pessoas, esses seres estranhos que às vezes nem o reconhecem, falam mais alto, ele aumenta o som, o Benfica está a jogar e ele quer ouvir! Não pelo Benfica, mas pelo outro clube!

Mas este motorista particular tem um prazer especial, que nada tem a ver com futebol. Não é um prazer de conduzir, não sonhara com isso! Nem é necessariamente a responsabilidade de ajudar a levar as pessoas aos seus destinos, é um pouco mais do que isso. Quando às vezes lhe mostram a carteira, ele vê algo mais que a senha do mês, mais do que a fotografia do passageiro, vê para além dele, vê os seus sonhos, os seus cansaços, os seus desejos. Vê a ânsia do estudante quando vai para um teste; vê a preocupação da senhora idosa que não faz ideia como vai subir aqueles degraus, muito menos descê-los; vê o espanto de uma criança na primeira viagem; vê o cansaço de um funcionário, seja quem for, ao final do dia. Do retroprojector, vê esse mesmo estudante a reler uns apontamentos; vê a senhora idosa a olhar a rua e a ver o passado; vê a criança a rir, porque nunca tinha atravessado a ponte; vê o funcionário a descansar os olhos, grato pelo dia que chegou ao fim.

E o motorista fica feliz! Não porque é motorista, mas porque sem saber e sem que os outros o reconheçam, ele interfere na vida das pessoas. O motorista não conduz apenas um autocarro, mas tem a responsabilidade de conduzir as pessoas até à paragem em que querem descer. E depois? – perguntará o leitor, já um pouco impaciente.


Depois, querido leitor, não sei! Já saí na minha paragem, já escolhi a minha estrada e ainda tenho muito que caminhar, para chegar ao meu destino. Queres saber do motorista? Esse continua, tem mais estrada para frente, mais pessoas para ver chegar e partir.